Ein roter Zug fährt aus einem Tunnel in einem Felsen auf einer schmalen, hohen Brücke, die inmitten eines schneebedeckten Bergwaldes steht
Lass die Glühbirne mit Fristen und Maulkorb leuchten
Der Nachtzug fährt, und die Milchstraße ist am Himmel
Die Schönheit ist fast in der Krippe und bereit, in einem weichen Bett zu kippen
Die Inschrift ist mir egal, zwei Menschen, einer schießt